CRISE DE VAN GOGH

Meus dedos do pé.
Malditas penínsulas.
Colônias em constantes conflitos territoriais.

Pecam em desequilíbrio.
Levam todo o resto a tombar ao chão.
Curiosos.

Poupem-me de falhos suicídios.
Do chute ao lapso.

Insistência em ser bípede.
Raízes da sola? Suporte? Que nada!!
Cinco filhotes por pé.
Mamando todo meu sangue.
Na farsa de manter-me sempre ereto.
Como se pudesse postura de Deus.
Feios! Frios! Fedidos!
Não mais os questiono.
Apenas os corto com um canivete suíço...